Clic, clic, clic. Les talons des petites bottines de Margaret Brooke produisaient un bruit charmant tandis que la jeune femme faisait les cent pas à une centaine de mètres du terrain vague appartenant à la prestigieuse famille Harland. Cela faisait déjà plus d'une demi-heure qu'elle attendait pour ce rendez-vous avec Duncan Althrop, ce jeune homme tout nouvellement héritier de la fortune de sa famille. Ils devaient aller prendre un thé avec quelques scones dans le salon le plus proche, et elle en aurait profité pour lui poser quelques questions sur sa vie, ses projets d'avenir, et autres idioties dans ce genre. Mais le jeune lord n'était toujours pas arrivé, et Meg commençait à s'impatienter, d'autant que de gros nuages noirs s'amoncelaient au-dessus de sa tête.
*Pas que je tienne vraiment à rencontrer ce garçon, mais il pourrait tout de même se dépêcher un peu... La ponctualité est la politesse des riches, dit-on.*
La journaliste leva les yeux vers le ciel toujours plus menaçant. Une brusque bourrasque de vent la fit frissonner, et elle resserra autour d'elle l'imperméable gris souris qu'elle portait par-dessus une robe à crinoline de satin bleu, à la dernière mode. Boutonnant son manteau et nouant son écharpe gris perle, elle se fit la réflexion que Lord Althrop ne viendrait certainement pas : il n'avait aucune raison de s'exposer à un temps pareil pour une simple interview...
Une goutte d'eau tomba sur son front. Puis une autre. Puis une troisième.
*Dieu quelle malchance, voilà qu'il pleut! Et les bureaux qui sont à l'autre bout de la ville!*
La jeune Miss Brooke remarqua non loin de là une grande bâtisse d'aspect cossu. Bizarre, elle aurait juré qu'il y avait un terrain vague à cet endroit... Elle secoua la tête. Voilà qu'elle se mettait à inventer des décharges là où il n'y en avait pas! Avec un peu de chance, elle pourrait interviewer les propriétaires des lieux. Cela remplacerait avantageusement l'interview de Duncan Althrop et aurait le mérite de l'abriter de l'orage. Oui, entrer dans ce manoir était définitivement la chose à faire.
*Allons-y. Si je me fais jeter, je n'aurai plus qu'à rentrer au journal...*
Rentrant une mèche folle dans son chignon bien ordonné et vérifiant que son chapeau - une charmante capeline écrue décorée d'un ruban bleu ciel et d'une plume de même couleur - était à sa place, Margaret se mit en marche vers le manoir, d'abord lentement, puis plus vite comme la pluie s'intensifiait.
Et franchit les grilles...
